左京 (第1/1页)
夜，冷得像一把刀。
没有星，没有月，只有风在呜咽。
左京站在长街的尽头，黑衣如墨，刀鞘紧贴着他的背脊，仿佛已与他融为一体。
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没有星，没有月，只有风在呜咽。
左京站在长街的尽头，黑衣如墨，刀鞘紧贴着他的背脊，仿佛已与他融为一体。
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